Случайный афоризм
Роман, прожитый каждым индивидом, остается более грандиозным произведением, чем любое из произведений, когда-либо написанных на бумаге. Виктор Франкл
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе
Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

     - Так-то так, но вам все-таки живется гораздо  привольнее,  -  сказал
писарь. - Писать стихи - что может быть лучше! Публика носит вас на руках,
и вы сами себе господа. А вот попробовали бы вы посидеть в  суде,  как  мы
сидим, да повозиться с этими скучнейшими делами!
     Поэт покачал головой, писарь тоже покачал головой, и они разошлись  в
разные стороны, оставшись каждый при своем мнении.
     "Удивительный народ эти поэты, - думал молодой чиновник.  -  Хотелось
бы поближе познакомиться с такими натурами, как он, и самому стать поэтом.
Будь я на их месте, я бы в своих стихах не стал хныкать. Ах, какой сегодня
чудесный весенний день, сколько в нем  красоты,  свежести,  поэзии!  Какой
необыкновенно прозрачный воздух!  Какие  причудливые  облака!  А  трава  и
листья так сладостно благоухают! Давно уже я так остро  не  ощущал  этого,
как сейчас".
     Вы, конечно, заметили, что он уже стал поэтом. Но  внешне  совсем  не
изменился, - нелепо думать, что поэт не такой же человек, как все  прочие.
Среди простых людей часто встречаются натуры  гораздо  более  поэтические,
чем многие прославленные поэты. Только  у  поэтов  гораздо  лучше  развита
память, и все идеи, образы, впечатления хранятся в ней до тех пор, пока не
найдут своего поэтического выражения  на  бумаге.  Когда  простой  человек
становится  поэтически   одаренной   натурой,   происходит   своего   рода
превращение, - и такое именно превращение произошло с писарем.
     "Какое восхитительное благоухание! - думал он. - Оно  напоминает  мне
фиалки у тетушки Лоны. Да, я был тогда еще совсем  маленьким.  Господи,  и
как это я ни разу не вспомнил о ней раньше!  Добрая  старая  тетушка!  Она
жила как раз за Биржей. Всегда, даже в самую лютую стужу, на окнах  у  нее
зеленели в банках какие-нибудь  веточки  или  росточки,  фиалки  наполняли
комнату ароматом; а я прикладывал нагретые медяки  к  оледенелым  стеклам,
чтобы можно было смотреть на улицу. Какой вид открывался из этих окон!  На
канале стояли вмерзшие в лед корабли, огромные стаи ворон составляли  весь
их экипаж. Но с наступлением весны суда преображались. С песнями и криками
"ура" матросы обкалывали лед; корабли смолили, оснащали всем  необходимым,
и они наконец уплывали в  заморские  страны.  Они-то  уплывают,  а  я  вот
остаюсь здесь; и так будет всегда; всегда  я  буду  сидеть  в  полицейской
канцелярии и смотреть, как другие получают заграничные паспорта. Да, таков
мой удел!" - и он глубоко-глубоко вздохнул, но потом вдруг опомнился: "Что
это такое со мной делается сегодня? Раньше мне ничего подобного и в голову
не приходило. Верно, это весенний воздух так на меня действует.  А  сердце
сжимается от какого-то сладостного волнения".
     Он полез в карман за своими бумагами. "Возьмусь за них, буду думать о
чем-нибудь другом", - решил он и пробежал глазами первый  попавшийся  лист
бумаги. "Фру Зигбрит", оригинальная трагедия в пяти действиях", - прочитал
он. "Что такое? Странно, почерк мой! Неужели это я написал трагедию? А это
еще что? "Интрига на валу, или Большой праздник; водевиль". Но откуда  все
это у меня? Наверное, кто-нибудь подсунул. Да, тут еще письмо..."
     Письмо прислала дирекция одного театра; она не очень вежливо извещала
автора, что обе его пьесы никуда не годятся.
     - Гм, - произнес писарь, усаживаясь на скамейку.
     В голову его вдруг хлынуло множество  мыслей,  а  сердце  исполнилось
неизъяснимой нежности... к чему - он и сам не знал. Машинально  он  сорвал
цветок и залюбовался им. Это была простая маленькая маргаритка, но  она  в
течение одной минуты  сообщила  ему  о  себе  больше,  чем  можно  узнать,
выслушав несколько лекций по ботанике. Она рассказала ему предание о своем
рождении, рассказала о том, как могуч солнечный свет, - ведь это благодаря
ему распустились и стали благоухать ее нежные лепестки. А поэт в это время
думал о суровой жизненной борьбе, пробуждающей в  человеке  еще  неведомые
ему силы и чувства. Воздух и свет - возлюбленные маргаритки, но свет -  ее
главный покровитель, перед ним она благоговеет; а когда он уходит вечером,
она засыпает в объятьях воздуха.
     - Свет одарил меня красотой! - сказала маргаритка.
     - А воздух дает тебе жизнь! - шепнул ей поэт.

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 : 17 : 18 : 19 : 20 : 21 : 22 : 23 : 24 : 25 : 26 : 27 : 28 : 29 : 30 : 31 : 32 : 33 : 34 : 35 : 36 : 37 : 38 : 39 : 40 : 41 : 42 : 43 : 44 : 45 : 46 : 47 : 48 : 49 : 50 : 51 : 52 : 53 : 54 : 55 : 56 : 57 : 58 : 59 : 60 : 61 : 62 : 63 : 64 : 65 : 66 : 67 : 68 : 69 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.