Случайный афоризм
То, что по силам читателю, предоставь ему самому. Людвиг Витгенштейн
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе
Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

     - Так-то так, но вам все-таки живется гораздо  привольнее,  -  сказал
писарь. - Писать стихи - что может быть лучше! Публика носит вас на руках,
и вы сами себе господа. А вот попробовали бы вы посидеть в  суде,  как  мы
сидим, да повозиться с этими скучнейшими делами!
     Поэт покачал головой, писарь тоже покачал головой, и они разошлись  в
разные стороны, оставшись каждый при своем мнении.
     "Удивительный народ эти поэты, - думал молодой чиновник.  -  Хотелось
бы поближе познакомиться с такими натурами, как он, и самому стать поэтом.
Будь я на их месте, я бы в своих стихах не стал хныкать. Ах, какой сегодня
чудесный весенний день, сколько в нем  красоты,  свежести,  поэзии!  Какой
необыкновенно прозрачный воздух!  Какие  причудливые  облака!  А  трава  и
листья так сладостно благоухают! Давно уже я так остро  не  ощущал  этого,
как сейчас".
     Вы, конечно, заметили, что он уже стал поэтом. Но  внешне  совсем  не
изменился, - нелепо думать, что поэт не такой же человек, как все  прочие.
Среди простых людей часто встречаются натуры  гораздо  более  поэтические,
чем многие прославленные поэты. Только  у  поэтов  гораздо  лучше  развита
память, и все идеи, образы, впечатления хранятся в ней до тех пор, пока не
найдут своего поэтического выражения  на  бумаге.  Когда  простой  человек
становится  поэтически   одаренной   натурой,   происходит   своего   рода
превращение, - и такое именно превращение произошло с писарем.
     "Какое восхитительное благоухание! - думал он. - Оно  напоминает  мне
фиалки у тетушки Лоны. Да, я был тогда еще совсем  маленьким.  Господи,  и
как это я ни разу не вспомнил о ней раньше!  Добрая  старая  тетушка!  Она
жила как раз за Биржей. Всегда, даже в самую лютую стужу, на окнах  у  нее
зеленели в банках какие-нибудь  веточки  или  росточки,  фиалки  наполняли
комнату ароматом; а я прикладывал нагретые медяки  к  оледенелым  стеклам,
чтобы можно было смотреть на улицу. Какой вид открывался из этих окон!  На
канале стояли вмерзшие в лед корабли, огромные стаи ворон составляли  весь
их экипаж. Но с наступлением весны суда преображались. С песнями и криками
"ура" матросы обкалывали лед; корабли смолили, оснащали всем  необходимым,
и они наконец уплывали в  заморские  страны.  Они-то  уплывают,  а  я  вот
остаюсь здесь; и так будет всегда; всегда  я  буду  сидеть  в  полицейской
канцелярии и смотреть, как другие получают заграничные паспорта. Да, таков
мой удел!" - и он глубоко-глубоко вздохнул, но потом вдруг опомнился: "Что
это такое со мной делается сегодня? Раньше мне ничего подобного и в голову
не приходило. Верно, это весенний воздух так на меня действует.  А  сердце
сжимается от какого-то сладостного волнения".
     Он полез в карман за своими бумагами. "Возьмусь за них, буду думать о
чем-нибудь другом", - решил он и пробежал глазами первый  попавшийся  лист
бумаги. "Фру Зигбрит", оригинальная трагедия в пяти действиях", - прочитал
он. "Что такое? Странно, почерк мой! Неужели это я написал трагедию? А это
еще что? "Интрига на валу, или Большой праздник; водевиль". Но откуда  все
это у меня? Наверное, кто-нибудь подсунул. Да, тут еще письмо..."
     Письмо прислала дирекция одного театра; она не очень вежливо извещала
автора, что обе его пьесы никуда не годятся.
     - Гм, - произнес писарь, усаживаясь на скамейку.
     В голову его вдруг хлынуло множество  мыслей,  а  сердце  исполнилось
неизъяснимой нежности... к чему - он и сам не знал. Машинально  он  сорвал
цветок и залюбовался им. Это была простая маленькая маргаритка, но  она  в
течение одной минуты  сообщила  ему  о  себе  больше,  чем  можно  узнать,
выслушав несколько лекций по ботанике. Она рассказала ему предание о своем
рождении, рассказала о том, как могуч солнечный свет, - ведь это благодаря
ему распустились и стали благоухать ее нежные лепестки. А поэт в это время
думал о суровой жизненной борьбе, пробуждающей в  человеке  еще  неведомые
ему силы и чувства. Воздух и свет - возлюбленные маргаритки, но свет -  ее
главный покровитель, перед ним она благоговеет; а когда он уходит вечером,
она засыпает в объятьях воздуха.
     - Свет одарил меня красотой! - сказала маргаритка.
     - А воздух дает тебе жизнь! - шепнул ей поэт.

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 : 17 : 18 : 19 : 20 : 21 : 22 : 23 : 24 : 25 : 26 : 27 : 28 : 29 : 30 : 31 : 32 : 33 : 34 : 35 : 36 : 37 : 38 : 39 : 40 : 41 : 42 : 43 : 44 : 45 : 46 : 47 : 48 : 49 : 50 : 51 : 52 : 53 : 54 : 55 : 56 : 57 : 58 : 59 : 60 : 61 : 62 : 63 : 64 : 65 : 66 : 67 : 68 : 69 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.