Случайный афоризм
Поэты рождаются в провинции, а умирают в Париже. Французская пословица
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе

Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

   - Я тоже мечтаю быть свободным художником, - сказал молодой человек и
ухмыльнулся.  - Моя голубая мечта - снять чтонибудь этакое, вроде водру-
жения флага на Иводзима.
   - Я слышал, там все было срепетировано, - заметил Джонни.
   - Возможно, возможно. Но это классика. Или, скажем, первый снимок по-
садки НЛО,  а?  Здорово было бы. Кстати, у меня тут с собой портфель фо-
тографий. Вам кто заказывает работу в "Янки"?
   Джонни взмок.
   - Вообще-то они только сейчас ко мне обратились, - сказал он. - Прос-
то я...
   - Мистер  Клоусон,  подойдите,  - послышался раздраженный голос поли-
цейского. - Посмотрим вместе ваши ответы.
   - О,  начальник зовет,  - сказал Клоусон. - Я сейчас. - Он поспешил к
столу экзаменатора,  и Джонни перевел дух. Надо было убираться, и немед-
ленно.
   Он еще два-три раза "щелкнул",  чтобы его уход не выглядел совсем  уж
бегством, но едва ли видел что-либо в объектив. Затем он ушел.
   Клоусону, молодому  человеку  в замшевом пиджаке,  было не до Джонни.
Судя по всему,  он не справился с письменным заданием и  сейчас  яростно
доказывал что-то полицейскому, но тот лишь качал головой.
   Джонни ненадолго задержался в вестибюле. Налево был гардероб. Направо
- закрытая дверь. Он повернул ручку - дверь была не заперта. Узкая лест-
ница уходила наверх в темноту.  Там, должно быть, служебные помещения. И
галерея.

   Он снял номер в ночь на субботу в маленькой уютной гостинице "Джэксон
Хаус"  на главной улице.  Гостиницу основательно переоборудовали,  и это
стоило,  надо думать, немалых денег, но владельцы, по-видимому, считали,
что она себя окупит благодаря новому лыжному курорту. Увы, курорт прого-
рел, и теперь маленькая уютная гостиница едва сводила концы с концами. В
четыре  часа  утра  Джонни  вышел из номера с "дипломатом" в левой руке;
ночной портье клевал носом над чашкой кофе.
   Джонни почти не спал,  только после полуночи задремал ненадолго.  Ему
приснился сон.  1970 год.  Ярмарка.  Они с Сарой стоят перед рулеткой, и
вновь то ощущение сумасшедшего, безграничного могущества. И запах плавя-
щейся резины.
   "А ну-ка,  - раздался у него за спиной тихий голос. - Хотел бы я пос-
мотреть,  как вздрючат этого типа". Он обернулся и увидел Фрэнка Долда в
черном прорезиненном плаще, с широченнымво всю шею, от уха до уха - раз-
резом вроде кровавого оскала,  с жутковатым блеском в остекленевших гла-
зах.  Он  испуганно  отвернулся к рулетке,  но теперь за крупье был Грег
Стилсон в своей желтой каске,  лихо сдвинутой на затылок,  с многозначи-
тельной улыбочкой,  адресованной Джонни.  "Эй-эй-эй, - пропел Стилсон, и
голос его звучал утробно,  гулко,  зловеще.  - Ставьте куда хотите.  Что
скажешь, дружище? Играем по-крупному?"
   Джонни был не прочь сыграть по-крупному.  Стилсон запустил рулетку, и
вдруг внешнее поле стало на глазах зеленым.  Каждая цифра превратилась в
двойное зеро. Куда ни поставь - выигрывал хозяин.
   Он вздрогнул  и проснулся.  И до четырех сидел,  тупо глядя в темноту
сквозь заиндевелые стекла. Головная боль, терзавшая его с момента приез-
да в Джэксон, отпустила, он чувствовал слабость, но зато пришло спокойс-
твие. Он сидел, сложив руки на коленях. Он не думал о Греге Стилсоне, он
думал о прошлом. Вспоминал, как мать заклеивала ему пластырем ссадину на
колене;  как собака порвала сзади смешное летнее платье бабушки Нелли  и
как он хохотал,  пока Вера не дала ему затрещину, оцарапав лоб обручаль-
ным кольцом с камешком;  как отец учил его наживлять крючок,  приговари-
вая:  ЧЕРВЯМ НЕ БОЛЬНО,  ДЖОННИ...  ПО КРАЙНЕЙ МЕРЕ, МНЕ ТАК КАЖЕТСЯ. Он
вспоминал, как отец подарил ему, семилетнему, перочинный нож на рождест-
во и очень серьезно сказал: Я ТЕБЕ ДОВЕРЯЮ, ДЖОННИ. Все эти воспоминания
нахлынули разом.

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 : 17 : 18 : 19 : 20 : 21 : 22 : 23 : 24 : 25 : 26 : 27 : 28 : 29 : 30 : 31 : 32 : 33 : 34 : 35 : 36 : 37 : 38 : 39 : 40 : 41 : 42 : 43 : 44 : 45 : 46 : 47 : 48 : 49 : 50 : 51 : 52 : 53 : 54 : 55 : 56 : 57 : 58 : 59 : 60 : 61 : 62 : 63 : 64 : 65 : 66 : 67 : 68 : 69 : 70 : 71 : 72 : 73 : 74 : 75 : 76 : 77 : 78 : 79 : 80 : 81 : 82 : 83 : 84 : 85 : 86 : 87 : 88 : 89 : 90 : 91 : 92 : 93 : 94 : 95 : 96 : 97 : 98 : 99 : 100 : 101 : 102 : 103 : 104 : 105 : 106 : 107 : 108 : 109 : 110 : 111 : 112 : 113 : 114 : 115 : 116 : 117 : 118 : 119 : 120 : 121 : 122 : 123 : 124 : 125 : 126 : 127 : 128 : 129 : 130 : 131 : 132 : 133 : 134 : 135 : 136 : 137 : 138 : 139 : 140 : 141 : 142 : 143 : 144 : 145 : 146 : 147 : 148 : 149 : 150 : 151 : 152 : 153 : 154 : 155 : 156 : 157 : 158 : 159 : 160 : 161 : 162 : 163 : 164 : 165 : 166 : 167 : 168 : 169 : 170 : 171 : 172 : 173 : 174 : 175 : 176 : 177 : 178 : 179 : 180 : 181 : 182 : 183 : 184 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.