Случайный афоризм
Даже лучшие писатели говорят слишком много. Люк де Клапье Вовенарг
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе

Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

Довольно их пичкать басней про блага,
Что ждут в небесах, коль достоин ты их!
Святой сейчас редок, как в пламени влага.
Нет... реже... Сегодня, я думаю, нет и двоих.

И раньше их было не так уж и много,
Один в 500 лет? Возможно, что два.
Но им "посчастливилось" мёртвым родиться,
Иначе бы им не сбежать от греха...

 

Imitation of 
“To a Daughter Leaving Home” by Linda Pastan.

While looking 
in a moonlight at
a blade of a knife, turning it
in a milky rays
while the glare was blinding
my eyes in a darkness,
my blood freezing
from the horror when thoughts
arouse in my buzzing
tired brain,
I stopped thinking
of a pain
from the cut as I
cross my arm to forget,
while the world went on
dark, gloomy,
with age,
murdering, murdering
innocent people, thundering
with wars,
the dust twisting
on its way as a
cream merging with
coffee. 

 

I close my eyes and try to die
To stop the beating heart.
Let other people fight and try
And live the lives apart.
Enough for me! I’m done. I quit.
I hate the morning light.
You say “I love you”. Oh, how sweet…
Though later you will bite.
I’m sick of life and of myself.
No incentive to live.
Nor money nor my mind-wealth
I’m blissful enough with.
So, why we live? Just to survive?
That’s so ironic, right?
To shake with fear in the hive
At mornings feel delight.
That’s not for me, I say “good bye”.

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.