Случайный афоризм
Читатели любят лучших авторов, писатели – только мертвых. Гарун Агацарский
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе

Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

         И нежится в райском саду.
         Здесь северно очень - и осень в подруги
         Я выбрала в этом году.

         Живу, как в чужем, мне приснившемся доме,
         Где, может быть, я умерла,
         Где странное что-то в вечерней истоме
         Хранят для себя зеркала.

         Иду между черных приземистых елок,
         Там вереск на ветер похож,
         И светится месяца тусклый осколок,
         Как старый зазубренный нож.

         Сюда принесла я блаженную память
         Последней невстречи с тобой -
         Холодное, чистое, легкое пламя
         Победы моей над судьбой.
                   1956.Комарово   

                11

         Не пугайся, - я еще похожей
         Нас теперь изобразить могу,
         Призрак ты - иль человек прохожий,
         Тень твою зачем-то берегу,

         Был ненадолго ты моим Энеем,-
         Я тогда отделалась костром.
         Друг о друге мы молчать умеем.
         И забыл ты мой проклятый дом.

         Ты забыл те, в ужасе и в муке,
         Сквозь огонь протянутые руки
         И надежды окаянной весть.

         Ты не знаешь, что тебе простили...
         Создан Рим, плывут стада флотилий,
         И победу славословит лесть.
                           1962



         Ты стихи мои требуешь прямо...
         Как-нибудь проживешь и без них.
         Пусть в крови не осталось и грамма,
         Не впитавшего горечи их.

         Мы сжигаем несбыточной жизни
         Золотые и пышные дни,
         И о встрече в небесной отчизне
         Нам ночные не шепчут огни.

         И о наших великолепий
         Холодочка струится волна,
         Словно мы на таинственном склепе
         Чьи-то, вздрогнув, прочли имена.

         Не придумать разлуку бездонней,
         Лучше б сразу тогда - наповал...

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 : 17 : 18 : 19 : 20 : 21 : 22 : 23 : 24 : 25 : 26 : 27 : 28 : 29 : 30 : 31 : 32 : 33 : 34 : 35 : 36 : 37 : 38 : 39 : 40 : 41 : 42 : 43 : 44 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.