Случайный афоризм
Писать - значит в известном смысле расчленять мир (или книгу) и затем составлять их заново. Ролан Барт
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе

Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

         На кладбище, легко вздохнем,
         И ты палкой чертишь палаты,
         Где мы будем всегда вдвоем.

                            1917

                МОЛИТВА.

         Дай мне горькие годы недуга,
         Задыханья, бессонницу, жар,
         Отыми и ребенка, и друга,
         И таинственный песенный дар -
         Так молюсь за твоей литургией
         После стольких томительных дней,
         Чтобы туча над темной Россией
         Стала облаком в славе лучей.

                            1915

                * * *

         "Где, высокая, твой циганенок,
         Тот, что плакал под черным платком,
         Где твой маленький первый ребенок,
         Что ты знаешь, что помнишь о нем ?"

         "Доля матери - светлая пытка,
         Я достойна ее не была.
         В белый рай растворилась калитка,
         Магдалина сыночка взяла.

         Каждый день мой - веселый, хороший,
         Заблудилась я в длинной весне,
         Только руки тоскуют по ноше,
         Только плач его слышу во сне.

         Станет сердце тревожным и томным,
         И не помню тогда ничего,
         Все брожу я по комнатам темным,
         Все ищу колыбельку его".

                            1914

         Вижу, вижу лунный лук
         Сквозь листву густых ракит,
         Слышу, слышу ровный стук
         Неподкованных копыт.
         Что ? И ты не хочешь спать,
         В год не мог меня забыть,
         Не привык свою кровать
         Ты пустою находить ?
         Не с тобой ли говорю
         В остром крике хищных птиц,
         Не в твои ль глаза смотрю
         С белых, матовых страниц ?
         Что же крутишь,словно вор,
         У затихшего жилья ?
         Или помнишь уговор
         И живую ждешь меня ?
         Засыпаю. В душный мрак

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 : 17 : 18 : 19 : 20 : 21 : 22 : 23 : 24 : 25 : 26 : 27 : 28 : 29 : 30 : 31 : 32 : 33 : 34 : 35 : 36 : 37 : 38 : 39 : 40 : 41 : 42 : 43 : 44 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.